AQUÍ ESTOY, NO SOY POETA

Aquí estoy, carezco de estudio, carezco de técnica, no he pasado una vida leyendo, no he gastado mi tiempo en las bibliotecas, más bien me he dedicado al ocio –y no a ese que ha fundado la sabiduría de la humanidad-. No he leído grandes obras, ni grandes obras que hablen de las grandes obras, ni grandes obras que usurpen otras grandes obras, o se valgan del “intertexto”. No conozco los sonetos, no conozco las odas, no conozco caligramas, ni la métrica, ni la famosa metáfora, ni siquiera sé qué es lo que desconozco –y, ¡horror!, no me emociona la idea de copiar esas ideas –quizás por eso vengo sin vergüenza a mostrarles lo que hago.

Sistemáticamente se me ha negado el acceso al análisis y la interpretación. No sé de motivos, no sé de actitudes, no sé lo que no sé. Y si ahora me lees te darás cuenta que el único estudio que me nutre es el de una corta vida y que no resisto la menor crítica.

Yo me he saltado un paso. No dominó las formulas literarias, pero me lanzo a la literatura como quien dice: de cabeza al pavimento; me lanzo desde la intuición y desde el desconocimiento, como quien dice: desde la ignorancia; me lanzo sin temor a la equivocación y con la convicción de no lograr la perfección –pero eso qué importa –me basta la satisfacción de escribir, y eso es mucho decir, me basta con que, de vez en cuando, alguien me diga que le gusta lo que hago, lo que escribo y lo que digo.

R.H.V.F.